Sylvia

Never try to trick me with a kiss
Pretending that the birds are here to stay
The dying man will scoff and scorn at this.

Me gustaría leer más poesía, porque a veces la escribo sin querer. Pero es increíble, para mí la poesía es algo necesario y puntual. Soy demasiado impaciente creo. También.

Porque la poesía tiene ese algo que te hace parar y soñar es más extraño todavía que no la lea habitualmente. No hay nada que más me guste leyendo una novela que tener que pararme y saborear esa idea que nunca imaginé. Cada vez es más difícil, me temo. Pero ese momento es delicioso.

La poesía también es dolorosa a veces. El año pasado por estas fechas cogí un libro de Alejandra Pizarnik de la biblioteca. Princesa Inca escribió un poema de ella en su blog y me entró la curiosidad. Me fuí a la playa con el libro. Y de repente descubrí a una mujer capaz de describir el vacío. Y sus palabras eran cuchillos, dolorosísimos. Pero qué alivio a la misma vez. Y me descubrí llorando su poesía.

Me pregunto qué pensarían aquellos que me vieron llorando y leyendo. Seguramente que estaba leyendo a Danielle Steel...

Marzo, 2009

Tele.
Un esguince, una señora.

Me imagino que no seré la única que ante situaciones verdaderamente trágicas siente sus penas (que no son penas) , miserias, preocupaciones completamente ridículas.

Llevo dos días, enteros, con todas sus horas y minutos quejándome de dolor pues, cosas del oficio, sufro de un esguince cervical. Y esta mujer me recuerda que soy una niñata. Desde la tele.

Cuarenta años de represión. Vivió la guerra civil y la posguerra. Vivió la vergüenza, el hambre. Y lo cuenta. Lo recita. Lloró de alegría cuando la tumba tocó tierra.
Y sólo dice :yo , roja? quizás, si eso significa vivir en las esquinas mientras tú vives en la plaza.
Francisca Adame. A tus pies.